15:04 

С корешками али без?

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Вот люди - умные люди, люди, которые мне нравятся, пишут, что невозможно писать, когда ты доволен жизнью. Надо боль или радость, или надрыв, или там пингвинов всех убили в Антарктике. Или восторг перед закатом хотя бы.
А я какой-то удав. Когда я пишу на пике эмоций, у меня выходит сопливая ерунда - нет, неплохая, некоторым нравится, но куда хуже, как мне кажется, чем я реально могу. А моя нормальная волна для работы - полное умиротворение, внутри плещется немножко света и чуть-чуть чая, можно еще печеньку. И я сижу и сочиняю историю, и мне обалденно хорошо с ней наедине. Впасть в этот транс я могу в принципе даже в очереди к чиновной тетеньке, если под рукой планшет или телефон. Но главное, чтобы я не была расстроена или не бесилась, иначе не будет никакой тишины и никакой истории. Или будет, но потом придется грустно править.
Когда-то давно это была травма любимая привычка. Все кругом бегают, орут, кидаются учебниками, а я сижу и никого не вижу - и герои идут куда-нибудь в болота по голову дракона. И мне хорошо. Так и осталось по сей день, невзирая на все любови.

@темы: литературный бордель имени Леси Украинки, не_ржать

11:55 

Жила-была женщина, которая ненавидела плюшевые жопы

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Жила-была на свете женщина, которая ненавидела плюшевые жопы. В смысле она не любила День святого Валентина. Один академик в один непрекрасный день обозвал сердечко в магазине плюшевой жопой, потом об этом написали в Интернете, потом все растащили эту историю по своим страничкам, а еще потом слова «плюшевая жопа» так понравились женщине, которая плюшевые жопы ненавидела, что... в общем, так и началась наша история. Каждый год четырнадцатого февраля женщина, которая ненавидела плюшевые жопы, писала о них что-нибудь в своем блоге. Ее очень хвалили те, кто тоже их не любил, и те, кто боялся тлетворного влияния Запада, и те, кому нравилось читать в Интернете слово «жопа». Само собой, это было стимулом к творчеству. Надо сказать, что женщину, которая ненавидела плюшевые жопы, очень любил один мужчина. Она была милая, начитанная и умела печь шарлотку и разжигать костер с одной спички. Наверное, если бы с одной спички случайно загорелась изба, она бы не пустила туда коня, просто никто не проверял. В такую, согласитесь, не влюбиться невозможно. Но наш герой cтеснялся и не умел ухаживать, поэтому его мечта так мечтой и оставалась. Была бы она обычной женщиной, он бы действовал по инструкции — цветы, конфеты, плюшевое сердечко... А тут что сделаешь? Вдруг засмеет? Но любовь страшная сила, и, промаявшись пару лет, он решился и заказал самой дорогой портнихе города плюшевое..хм..чудо. Четырнадцатого февраля он пришел к возлюбленной с колбасной нарезкой и настоящей плюшевой задницей. Розовой, необъятной. С ямочками, как у младенца. Женщина, которая ненавидела плюшевые жопы, онемела. Но только в первую минуту. Потом она простонала: «Черт побери», - и упала в его объятия.

Лайкать тут. Как всегда.

@темы: жила-была

23:04 

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Кризис, бедность, все плохо, зарплаты низкие...
А заходит ко мне сегодня мастер по стиральным машинкам. Чинит, перебирает, фильтры проверяет, то-се... Стиралка у меня стоит в нестандартном месте - в уголке между кухней и ванной. Потому что в кухне и ванной планировка не позволяет ее втиснуть. И вот машиночных дел мастер задумчиво изрек: "Девушка, что ж вы перепланировку квартиры не сделаете, вот и машинка бы поместилась".
Кто представляет примерные денежные затраты на ремонт с перепланировкой и объем беготни с бумажками, оценит смысл этой саги.

@темы: жисть

16:12 

Это - не шило. Это внутренний стержень.
13:36 

Игра

Это - не шило. Это внутренний стержень.
И все становится вдруг так просто,
как шоколад,
все позволено — и не хочется ничего.
Все взрослеющему по росту,
и говорят:
«Добро пожаловать в ад.
Сыграем в го».

И ты садишься за эту доску,
не зная, как,
ты садишься, в тебе крикливая пустота.
Твой соперник одет неброско,
А ты и рад,
Ты ждешь побед и наград.
Он устал.

Ты проиграешь его мундиру
в седой пыли,
его насмешливой речи, его полкам.
Так открываются миру,
так слышат «пли!»,
так превращаются в соль земли
и вулкан.

Ты хорошо держался в его игре,
не каждый смог.
Ты на колено упал не сразу и тут же встал.
Он скажет: «Юность не грех»,
Скажет: «Ты игрок».
И добавит: «Оковы пали, открыт замок.
Ты сталь».

@темы: стихи

16:09 

Россыпью

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Путь твой тяжек и хренов, если ты не Иванов. Нашелся журнал, который исковеркал мою фамилию. Нет. ну это было ожидаемо, когда-то это должно было случиться. Фамилия-то у меня редкая.
Приходится время от времени напоминать людям, что я не Баткулина, не Батликина, не Баталина, не....короче, их креатив безбрежен.

Пока мне не надоело рисовать звездочки на фюзеляже, рисую вот.

Рассказ "Не поле перейти" вышел в журнале "Новая реальность" буквально только что.

И еще вот тут вот опубликовали мои стихи, надеюсь, фамилию поправят.

Неделя перед Чугунконом выдалась такая, что я еле ползала. Вдобавок переболела мерзостным гриппом, и вообще не понимаю, как вычухалась в такие рекордно короткие сроки. Сегодня наконец почувствовала себя живой, а не мешком усталости. Испекла пирогов по этому случаю. Ну что, можно продолжить двигать дела.

@темы: жисть, публикации

19:15 

Совсем не про Моисея

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Да только все обернется наоборот,
Так часто было на свете.
Ты будешь ему говорить «Отпусти мой народ».
И слышать эхо и ветер.
Скорее в русле сухом обнаружится брод,
Скорей состарятся дети...

Это будет медью звенеть: «Потому что я так хочу»,
И земля под ним содрогнется.
Тебе будет легче наслать на него саранчу,
Высушить рты и колодцы,
Чем заставить его устыдиться чуть-чуть
Или их заставить бороться.

И если ты победил, и настали новые дни,
Ты думал, будет легко?
Ты идешь, и за спиной твоей они и они...
И каменеешь, как он.

@темы: стихи

20:43 

Дневниковое

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Три дня при минус тридцать без отопления. Спасибо всем, кто читал стихи и говорил о литературе. И не испугался. Спасибо всем, кто испугался и не приехал: вы не видели, на что я была похожа.
Еще прихрамываю после падения с лестницы.
Тем временем Ликбез опубликовал мои стихи.
Познакомилась с "Неформатным радио" - они очень интересные ребята. Когда-нибудь доползу до эфира. Оказалась в сообществе "Стихи автостопом", никогда в жизни этим самым стопом не попутешествовав. С другой стороны, дорога-то для меня - совершенно особое состояние, может быть, поэтому?
Впервые в жизни с легкой руки Владимира Пучкова прицельно пишу песенки для чего-то вроде мюзикла, это очень интересный опыт, будем надеяться, я смогу вам результаты показать.
В планах парочка рассказов, но об этом пока тсссс...
Развиртуализировалась с danapria. Я ее нежно люблю, вот.
Холод собачий. Вокруг очень страшно, нет смысла, наверное, писать, почему. Но я не могу больше молчать, освобождая волну. Всех люблю. Ваша Юлька.

@темы: жисть

17:48 

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Здесь была бы минута молчания, но это никого не вернет.

URL
02:04 

Нафиг, к терапевту

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Забежала по семейным делам в гаражный кооператив, где состоял покойный дед. И вот что там обнаружила. Простите за мутное фото - плохой свет, телефон и все такое.
читать дальше

@темы: жисть

02:54 

Это - не шило. Это внутренний стержень.
18.01.2014 в 02:48
Пишет jaetoneja:

из дзикочята, пожалуй, вынесу.

вот юлько riweth дописала первые две моих строчки:

Одному старику-управдому
Все никак не дойти до содома.
С полпути: факинг шит,
Там же всяк - содомит?
И сидеть продолжает он дома.

а это она сама:

Жил да был старичок оглоушенный
И притравленный был, и укушенный.
Он орал: "Не прощу,
Угнету, курощу!"
И бросался котами в отдушины

а это вот жж-юзерка ja-tika, старая моя подружыща:

когда придумал бог спортсменов
он им забыл вложить мозги
и даже умный шахматюга
тупит как рядовой боксер


а я вот что-то ничего и никак... но то, что есть, оно прекрасно.
желающие могут продолжать в каментах.

URL записи

01:43 

Живя в кругу печали и юдоли

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Извините, полезла с усталых глаз на уважаемый весьма поэтический ресурс. Куда кого попало не пускают. И нашла там вот то, что в заголовке. Господи, просвети поэтов, пусть они употребляют слова, значение которых знают.

Юдо́ль (реже удоль, от ст.-слав. ѫдолъ, ѫдоль) — устаревший синоним долины.
Или пусть вечно живут в кругу долины. Или хотя бы вершины. Или острова.

Два двенадцатичасовых рабочих дня подряд, йоу.

@темы: только хардкор

12:35 

Сказочник

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Сказочник

Серпантиновый морок, бесснежные январи.
Городская зима больна, в городах темно.
Запасные носки пуховые собери,
Контрабандные сказки, в которых второе дно...
В городах, где ложатся рано, не видят снов,
Прорастают твои истории изнутри,

читать дальше

@темы: стихи

22:33 

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Потанцуй же со смертью, мой смертный, хрупкий,
Ты почти что прожит...
Это время к тебе подключает трубки,
Но спасти не может.

Это сумерки капают в кровь, и иглы
Протыкают кожу.
Вся любовь на свете тебя настигла,
И бессильна тоже.

Ты прозрачнее капель на серых стеклах,
Ты горишь, ты пламя среди чуть теплых,

За окном кроваво, за окном лилово,
Выходи же с ней в круг и скажи ей слово...

@темы: стихи

04:17 

Disposessed

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Забывая, совсем легко ничего не ждать.
Забывай. Не жди.
Белый город, в котором вечно текла вода,
Где дожди, дожди...
Утекает вода в овраги по мостовым.
Утекает от мертвых слово — почти живым...

«Уходи, городов на свете не сосчитать,
Выбирай любой.
Тут ломались такие львы, не тебе чета,
И тебе слабо.
Размокая, плывут кораблики по воде.
Уходи, водянисты ночи и горек день».

Сколько в мире таких живых оставленных городов,
Сколько шрамов на белом теле моей земли?
Сколько нас, разделивших время на «от» и «до»
И шагнувших за грань, которую провели..

Утекает вода по крышам и мостовым,
Размокая, плывут кораблики по воде.
Ты очнешься, и будешь бледным, почти живым,
Но где?

@темы: стихи

19:07 

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Сегодня сделала мне удивительный подарок к Рождеству - перевела на украинский язык мое стихотворение "Браги".

Я ее перевод раскритиковала, а потом мне стало стыдно: я, в конце концов, никогда еще не переводила стихи. Ну и села и перевела, как смогла.

Вот что получилось у Ксаны во второй редакции:
читать дальше

А вот что у меня (тоже во второй, надо было бы еще подумать, но это не более чем святочное развлечение, в конце-то концов).
читать дальше

А еще сегодня начались поэтические бои в грязи состязания в "Стихоплете" - сходите, проголосуйте. Мы с , например, вчера упирались и писали, чтоб успеть вовремя.
А еще да, в мои степи заехали Тэйми Линн и Лахэйн, так что веселого нам Рождества.

@темы: стихи, немножко праздника, литературная жизнь

02:24 

Три четверти синего

Это - не шило. Это внутренний стержень.
14:09 

Это - не шило. Это внутренний стержень.
А мне вот интересно, на что рассчитывают люди, которые в пиар-сообществе собирают френдов постами вроде: "Я очень скучная личность, которая ничего из себя не представляет. Я рисую страшных кракозябр, иногда увлекаюсь фэндомами, но пишу о них бред, мрачно матерюсь. Не буду вас комментировать, но могу послать матом. Вообще у меня очень скучно, но я ищу ПЧ, которым я понадоблюсь".
То есть с одной стороны все честно, с другой - ээээ?

@темы: не_ржать

13:59 

Этот...как его... лытдыбр

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Попросили творческую биографию для журнальной публикации. С одной стороны, никогда не чувствуешь себя таким умным, как когда пишешь резюме. С другой - пишу и понимаю, что нет у меня пока по факту творческой биографии. Пока что это зачатки, и только от дальнейшего зависит, перерастут ли они во что-то серьезное.
Одно радует, что литература не балет, в тридцатник еще не поздно, особенно если не забрасывала совсем.

А еще я теперь соавтор чужого блога. Вот этого. И при этом я совершенно не чувствую себя блогером. Просто у меня есть площадка для выкладки творчества - есть такая, а есть этакая. Блогеры пишут, как мне кажется, иначе и для другого - хотя я пока не сформулировала разницу.

На работе много работы хорошей и разной. Естественно, пока не в полную силу, потому что священная русская неделя вдрабадан. Но все равно пусть будет, работать я, как ни удивительно, тоже люблю. В честь праздников таки позволю себе рекламу: у меня в рабочем блоге есть вот такая подборка старых открыток. Естественно, собранных в Интернете. Но авторы этих картинок давно почили с миром: они начала века. Так что...

Снега точка нет.

@темы: жисть, литературная жизнь

04:16 

Маяк

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Мой наставник, пожилой смотритель маяка, упокой его душу, седое Море, говорил так: «Если тебе непонятно что-нибудь, если ты боишься, если тебе одиноко, если ты заболел, если ты не знаешь, что делать — иди и зажигай огонь. А если ты знаешь, что делать, то ты знаешь, что следует идти и зажигать».
Это потому, что моя работа — маяк, а сердце его — огонь. Тот, который помогает кораблям обойти опасные воды и вернуться домой невредимыми. Когда-нибудь.
За мысом лежит спящий город, из которого уходят и в который возвращаются. Пахнет мокрым железом, рыбой, солью. На крыши низвергаются целые водопады, деревянные мостки заливает, адская ночка. Наверное, в «Кривом баклане» опять течет крыша и поют под капелью медные тазы тетушки Сары.
Впереди — море. Пахнет солью, ветром и смертью. Штормит третий день, и если я не зажгу огня, кто-нибудь умрет. Вообще-то там все равно многие тонут, но по крайней мере не оттого, что я когда-нибудь пренебрег своей обязанностью.
Оно ломится в мои стены, море, в мои окна, а я не впускаю его, потому что огню вредна вода.
Или вот. Они приходят на тот плоский камень и поют с ветром. Видишь их длинные хвосты? Погоди, если покажется луна из этих проклятых туч — увидишь еще, как засеребрятся. Говорят, на их песни уходят все. Моряки, рыбаки... А я приспособился, да, только по сердцем ноет да двоится в глазах иногда. Я все думаю — вот проверю свой огонь еще разок — и непременно пойду, сил нет. А потом — еще раз. И еще раз. А потом утро, и они уходят. Бывает, голова болит потом. Да дел по горло.
Говорили, я колдун, да, было дело. Но за мной пришли ночью, а на камне эти, хвостатые, поют. Ну и нет больше ни судьи, ни жандармов, ни священника. А я зажигал огонь, я занят был.
Помилуйте, я не знаюсь с ними, мне некогда. Это они со мной знаются, вот повадились... Камень плоский потому что, удобно же хвост разложить.
А я что? Когда мне что-нибудь непонятно, первым делом я иду проверить, как там огонь.

@темы: проза

Слегка неприбранный замок

главная