Это - не шило. Это внутренний стержень.
Всю жизнь боялся встречи с темнотой,
Хотя темна была его квартира.
Встречался не как надо и не с той,
Работал от забора до сортира.
И умер, как и жил, не мельтеша.
На небе ясно духам и планетам,
Что в глубине души он был поэтом.
Но кто там знает, что в тебе душа?
Хотя темна была его квартира.
Встречался не как надо и не с той,
Работал от забора до сортира.
И умер, как и жил, не мельтеша.
На небе ясно духам и планетам,
Что в глубине души он был поэтом.
Но кто там знает, что в тебе душа?
Реал меня сейчас жрет со страшной силой, жду не дождусь, когда хоть чуть чуть попустит)