riweth
Это - не шило. Это внутренний стержень.
Вот люди - умные люди, люди, которые мне нравятся, пишут, что невозможно писать, когда ты доволен жизнью. Надо боль или радость, или надрыв, или там пингвинов всех убили в Антарктике. Или восторг перед закатом хотя бы.
А я какой-то удав. Когда я пишу на пике эмоций, у меня выходит сопливая ерунда - нет, неплохая, некоторым нравится, но куда хуже, как мне кажется, чем я реально могу. А моя нормальная волна для работы - полное умиротворение, внутри плещется немножко света и чуть-чуть чая, можно еще печеньку. И я сижу и сочиняю историю, и мне обалденно хорошо с ней наедине. Впасть в этот транс я могу в принципе даже в очереди к чиновной тетеньке, если под рукой планшет или телефон. Но главное, чтобы я не была расстроена или не бесилась, иначе не будет никакой тишины и никакой истории. Или будет, но потом придется грустно править.
Когда-то давно это была травма любимая привычка. Все кругом бегают, орут, кидаются учебниками, а я сижу и никого не вижу - и герои идут куда-нибудь в болота по голову дракона. И мне хорошо. Так и осталось по сей день, невзирая на все любови.

@темы: литературный бордель имени Леси Украинки, не_ржать