Это - не шило. Это внутренний стержень.
Вообще я не фанат Японии нифига. Аниме не в меня корм, суши я не люблю, "Волки Мибу" не вставляют. Я ее воспринимаю по пролетающему в ленте и давно читанным мемуарам камикадзе. Ой печальные то мемуары, авторы которых все никак не могли убиться по причинческим технинам, и травмы от этого получили неслабые. Вот как это парадоксально - психическая травма от того, что вовремя не помер.
Но тут недавно была беседа в переписке с уже помянутым тут Ведьмом с той самой терминологией. И крутилась-крутилась она у меня в голове. И вышло нечто неровное, странное и постмодерное явно. Просьба любителям Японии тапком не бить. Она глазами европейца.
Вот представим – туманы ползут из теснин,
День-то темен, но…
Или допустим вот, что ты одинокий ронин,
Но это временно.
Ты уснул и проснулся под бумажной луной,
Пил, но не был хмельной.
А все распеваются - три-четыре,
И песни исполнены фальши.
Ты можешь сейчас совершить харакири,
Но тогда не узнаешь дальше.
И тебя, мой друже, никто не спасет,
Кроме собственных рук.
Подтяни хакама, наплюй на все
И иди на юг.
Оставляй деревянный двупалый след
И живи сто лет.
Вот представим, что ты однажды дошел
Или стал под флаг.
Или допустим вот, ты сегун и все хорошо,
Ну, бывает так.
Машут-машут тебе бумажные веера,
Что там будет с утра.
И монах говорит тебе: «Правда твоя не вся,
Вся – своя, господин.
Вот глянь-ка - путь твой к ним тогда начался,
Когда ты вышел один».
И уже не один принимаешь бой,
Но ты понимаешь вдруг,
Там какое угодно дерьмо случится с тобой,
Но есть дорога на юг.
Если в жизни горе и неуют,
И кицунэ с ней.
Потому-то так много лет и мечи куют,
Что они умней.
Тихо спят твои бумажные фонари,
Подождут зари.
Если вдруг снаружи дела никак – посмотри
внутри.
Но тут недавно была беседа в переписке с уже помянутым тут Ведьмом с той самой терминологией. И крутилась-крутилась она у меня в голове. И вышло нечто неровное, странное и постмодерное явно. Просьба любителям Японии тапком не бить. Она глазами европейца.
Вот представим – туманы ползут из теснин,
День-то темен, но…
Или допустим вот, что ты одинокий ронин,
Но это временно.
Ты уснул и проснулся под бумажной луной,
Пил, но не был хмельной.
А все распеваются - три-четыре,
И песни исполнены фальши.
Ты можешь сейчас совершить харакири,
Но тогда не узнаешь дальше.
И тебя, мой друже, никто не спасет,
Кроме собственных рук.
Подтяни хакама, наплюй на все
И иди на юг.
Оставляй деревянный двупалый след
И живи сто лет.
Вот представим, что ты однажды дошел
Или стал под флаг.
Или допустим вот, ты сегун и все хорошо,
Ну, бывает так.
Машут-машут тебе бумажные веера,
Что там будет с утра.
И монах говорит тебе: «Правда твоя не вся,
Вся – своя, господин.
Вот глянь-ка - путь твой к ним тогда начался,
Когда ты вышел один».
И уже не один принимаешь бой,
Но ты понимаешь вдруг,
Там какое угодно дерьмо случится с тобой,
Но есть дорога на юг.
Если в жизни горе и неуют,
И кицунэ с ней.
Потому-то так много лет и мечи куют,
Что они умней.
Тихо спят твои бумажные фонари,
Подождут зари.
Если вдруг снаружи дела никак – посмотри
внутри.
), но Торин его потом все-таки спасет и от.... откомфортит, в общем. Ага.
