00:31

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Читала стихи на телевидении. Если кто будет смотреть ОТБ, вы можете случайно наткнуться на мою физиономию. К сожалению, в другие области не транслируется, и записи нигде не выкладывают, даже чтобы ссылку дать. Эх..

@темы: жисть

00:47 

Доступ к записи ограничен

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

23:12

Это - не шило. Это внутренний стержень.
А вот так выглядели зрители на наших литературных чтениях в "Книгарні Є".
У меня совершенно нет ни времени, ни мозга. Но это фото я все же здесь оставлю: просто чтобы было ясно, что я делаю, когда выныриваю из своей занятости в пять смен и тревоги 24/7. Потому что надо же что-то делать, все время надо что-то делать.
читать дальше

@темы: литературная жизнь

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Кажется, у меня духи с валерьянкой. Кошка пытается их истерически с меня слизать. Интересно, в духи кладут валерьянку?

На неделе к нам приходил сантехник. Сантехник кошке тоже очень понравился: улыбчивый такой мужичок средних лет, с круглым брюшком и занятно пахнущей сумкой. И сразу по голове ее погладил. Кошка проявила к нему большую кошачью благосклонность, но тут он начал сверлить в ванной. О, что это было за разочарование! Сама себе не веря, Эся стояла под дверью ванной, то и дело вздрагивала. А на мордахе у нее было написано возмущение: "Надо же, а с виду был такой приличный котофрендли человек..."

Идет снег.

@темы: жисть

15:22 

Доступ к записи ограничен

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Жила-была женщина, которая исчезала. Мы вот говорим, что, когда нам стыдно или мы что-то не то натворили, то провалиться бы сквозь землю. А наша героиня сразу пропадала, только мыльные пузыри разлетались вокруг, была дама — и не стало дамы. Потом-то она обратно появлялась, но бывали эксцессы: например, иногда у нее успевали украсть сумочку, потому что сумочка материализовалась раньше хозяйки. А раз исчезающая дама проявилась в соседнем городе, без пальто и шляпки, но зато с чужой болонкой на поводке.

Никто не знал, отчего исчезает женщина, которая исчезала. Когда она была еще девочкой, целый консилиум врачей и психологов бился однажды над ее бедой, да так и не придумал ничего. Уверяли, что проблему она перерастет, но годы шли, дама расцветала — а исчезать так и не прекратила.

А так как она была очень стыдлива, то исчезала по много раз на дню. С одной стороны, это обезоруживало всех, кто хотел устроить ей разнос или выяснить отношения с битьем посуды. С другой — было очень неудобно. Наорет на нее вахтерша, в транспорте ли пристыдят, что расселась тут, на работе ли разнос или просто показалось — а она уже - бац — и исчезла. Только мыльные пузыри лопаются о пыльный плафон или потолок автобуса. Поскольку исчезать каждый раз было неудобно, а своим волшебным даром исчезающая женщина не управляла, она всеми силами избегала ситуаций, когда могла исчезнуть. Ездила на работу пораньше, пока автобусы ходят полупустые, очень старательно трудилась, ни с кем не ссорилась и со всеми соглашалась. В душе ей хотелось некоторых стукнуть табуретом, но она помнила: не успеет, исчезнет. Так что она просто улыбалась и отказывала от дома всем, кто мог развоплотить ее.

А как-то раз приключился вовсе конфуз: ругая сотрудников, начальница исчезающей дамы ужасно обиделась, что ее не дослушивают до конца, и даме пришлось проделать трюк с исчезновением раз пятнадцать.

- Вы что, в детском саду? - вопрошала начальница — и мыльные пузыри вылетали из ее кабинета через открытую форточку.

- Вы что, в цирке? - осведомлялась она — и мыльными пузырями заполнялась бухгалтерия и коридор, где курили практикантки.

- Да вы что, издеваетесь надо мной?

«Ой, - простонала женщина, которая исчезала - надо же как-то останови...»

А у автора какая-то адская очередь заказов, да-да, Хильд, я все помню! Автор думает. Вы можете поблагодарить автора репостом или лайком на сайте или в группе.

На распространенный вопрос о том, почему там нижнее белье, отвечаю: потому что я веду блог на сайте, где продают нижнее белье. Такая работа.

@темы: жила-была

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Казочка-замальовка на замовлення одного приятеля.
І раптом наснилось, що сердце моє не болить.
Воно порцеляновий дзвоник в далекім Китаї.
М. Гумільов, пер.  danapria

Це був звичайний Будда з крамниці будд. Дешевий, погано пофарбований, з руками, складеними на пивному пузці, з розмитою посмішкою. Та й крамниця була одна назва — крамниця. Так, кіоск в підземному переході, між автоматом з продажу кави та столиком, де продавались газети — обшарпаним, як та осінь, коли вони зустрілися. Вона й Будда з крамниці будд.
Дзень-дзелень! Коли відчинялось віконечко, співочі вітри, тоненькі трубочки та прозорі риби на синьому мотузочку, коротко подавали голос. Покупці просили будду, нефритові кульки, сандалові палички — та не ті, а оці, дешевші — і посібник з медитації. “З вас десять двадцять”, - дзень-дзелень!читать дальше

@темы: сказка, проза

02:42

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Обнаружила, что меня время от времени добавляют новые люди, а я такой невежливый дайри-юзверь - тут принято приветствовать, а я не отслеживаю, а потом мне неудобно.
Имейте в виду: я сейчас затурканная и невнимательная. Так что если вы что-то хотите мне сказать, не стесняйтесь, говорите. И я всех посчитаю.
И чаю, и добро пожаловать,  Барышня северной столицы и  лис Турион


23:40

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Даже если ты знал, что в аду заправляют черти,
знай, что ад — небольшой.
Самурай Хировато идет по дороге смерти.
Ему хорошо.
Самурай Хировато не очень знатного рода,
как, наверно, и мы.
Но он выбрал путь смерти — это такая свобода,
не потерять и не смыть.

И ему неважно, как эти сбудутся сны,
как горчит на душе, как верится остальным,
как его любят или не любят те,
кто жить хотят, кто больны,
чей сад цветет в пустоте.

Если ты веришь в ад, то иди ты к черту,
но ты не веришь, а зря.
Самурай Хировато вчера провалил зачеты
и еще ключи потерял.
В этом городе смертны ступени и крыши,
каждый стеклопакет.
Вот самурай Хировато, вот верный меч его вышит
на городском рюкзаке.

И никому неважно, какой он впрямь самурай,
как он быть решит, когда настанет пора.
Что ни писали о нем — выходит легче пера.
Если ты не веришь в рай, то слов и песен не трать,
и если веришь — не трать.

@темы: стихи

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Жила-была женщина, которая работала над собой. Она с детства усвоила проверенную истину, что за просто так ее никто любить не будет, потому что человек просто так — во-первых, толстый, во-вторых, ленивый, в-третьих, у него прыщи, в-четвертых, диссертация по финансам и кредиту сама себя не напишет.

Так что наша дама работала до упаду. В детстве носила маме пятерки и олимпиадные призы, а потом стала зарабатывать внимание потенциального будущего мужа. Йога, похудение, фитнес, пилатес, восточные философии, потом надо еще профессионально состояться, а то кто ж замуж дуру возьмет, которая только борщи варить умеет. Работала наша дама на работе с утра до вечера, а вечером работала над собой. С другой стороны — борщи нужны, ведь если не сваришь качественного борща, муж как пить дать уйдет. Так что кулинарные курсы — в субботу после трех. Сообщество флай-леди, чтобы поддерживать дом в порядке. Курсы визажа, подбор гардероба, консультант по хорошим манерам, а еще — тренинги по раскрытию сексуальности...

Только мужчины, который вот-вот уйдет, если борщ не будет соответствовать ГОСТам, а сексуальность раскроется недостаточно, у женщины, которая работала над собой, не было. Ей просто не хватало времени смотреть по сторонам, а кавалеры, приглашавшие в кино, не вписывались в плотное расписание. Да и не доверяла она тем, кто согласен встречаться с женщиной, еще не достигшей совершенства. Может, они со злым умыслом. Мало ли.

Правда, у нее было все остальное, а это совсем не так уж плохо. Но только наша героиня ужасно уставала. То на курсах по раскрытию сексуальности уснет, то борщ пригорит, то отчет не сходится. И так ей однажды все надоело, что подумалось: а может, ну ее, любовь эту, ради которой надо столько пахать. "Сам дурак", - сказала женщина, которая работала над собой, своему воображаемому мужу.

Замирая от сладости момента, она бросила носки на стул и проспала половину воскресенья, не повторяя неправильные глаголы и не корпя над кулинарной книгой. Наутро ей было так хорошо, что она не пошла на занятия по визажу, а читала давно заброшенную еще в детстве книгу про Винни-Пуха. На середине ведь оставила и так и не дочитала, потому что мамина любовь могла уйти, если не подпитать ее пятерками.

А когда наутро женщина, которая работала над собой, вышла из подъезда, она напевала: "Кто ходит в гости по утрам, тот поступает мудро". Ее кожа была свежа, глаза блестели, под мышкой была книга про Винни-Пуха, а в голове - море странных, совершенно не упорядоченных мыслей. Мир был нов и огромен, как в детстве. Где-то в глубине души ей было стыдновато, но наша героиня решила, что пропустит занятия по сексуальности и погуляет в парке. Она так давно не видела цветущих каштанов... Как вы понимаете, совершенно неважно, встретила ли она в тот день своего будущего мужа.

Как всегда, автор принимает заявки на истории. А еще вы можете поблагодарить автора, лайкнув рассказ в группе или на сайте.



@темы: жила-была

23:45

Это - не шило. Это внутренний стержень.
А у нас в Харькове есть, оказывается, музей женской истории. И там просто масса старинной утвари. Вот, например.


Cтарющее кружево, швейная машинка и всякие вещи для стирки.
*страдает фигней, спамит в сети*

@темы: жисть

13:32

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Здається, що світло зникло уже давно.
У темряві висихає гіркий полин.
Та все-таки ти вставай і бери зерно,
і між важелезних жорен його мели.

Нехай борошняний порох осяде тут,
нехай крижана у глек потече вода.
Допоки твої майбутні сади ростуть,
допоки тебе не визнали за святу,
допоки тобі по силах твоя біда...

В порожній твоїй домівці висять щити,
на кожному спить грифон і гарчить вві сні.
І часом здається, ніби живеш не ти,
а спогади, теплі, пружні і навісні..

Мели-но своє зерно і колючий біль,
розпалюй вогонь в печі і не спи вночі...
Колись вони всі повернуться — не тобі,
а просто тому, що мають свої ключі.

@темы: стихи

01:48

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Во Львове были потрясающие слушатели. Душевно получилось - и тем более, что они меня не знали и пришли-то не на меня, а на общие сборно-соляночные чтения. Получить благодарность письмом в фейсбучек от незнакомого человека - бесценно. Мой старый способ прийти в себя, когда уже нет никаких сил в себе быть - это все-таки дорога.
В районе Здолбунова тетки все так же торгуют варениками навынос.
Учусь вязать носки - не потому, что нельзя их купить. И купила, и отослала на войну, и ему вполне хватило. Но связанные руками - это еще более бесценно, чем хорошие слушатели. Пока получается, но это я еще пятку вязать не училась.
Пост в общем ни о чем, просто хотела, чтобы вы знали - я ниумирла, и нет, это не бот здесь продолжает писать вам стихи.

@темы: жисть

02:03 

Доступ к записи ограничен

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Всем анархистам анархиста так и звали — Анархист. А фамилию он взял Кропоткин-Махно. Правда, поговаривали, что с рождения Анархист был записан как Семен Акакиевич Череззаборногузадерищенко, но это были только слухи.

Поздним вечером, когда Анархист вломился в расположение анархиста Матюкайленко, там уже почти все спали. Отец Павел сопел в землянке, носом выводя любимую у него на родине колядку, пленный интервент Валера тихо ругался матом, а пулеметчик Назар стерег лагерь.

- Распустились! - громко сказал Анархист, заламывая шапку набекрень. На плече он нес древко с черным знаменем, по которому белым, но довольно коряво кто-то вывел «Воля или смЭрть». За поясом торчало у Анархиста сразу два нагана и один маузер, а пояс был красный с черным, шелковый кушак. Мужчина хоть куда, так считали во всех поселковых лавочках.

- Что орешь? Люди спят, - спокойно сказал анархист Матюкайленко, раскуривая толстенную самокрутку.
- А почему они спят, когда такой бардак творится? - вызверился всем анархистам анархист по имени Анархист. - Идеалы анархизма еще не победили, главгад Борис в Кубышке все сало сожрал, а вы тут бока отлеживаете.
- Ну все сожрал — так лопнет, - ответил анархист Матюкайленко и зевнул. - А ты кто?
- Я свободная личность — не хочу и не отчитываюсь. - ответил Анархист Кропоткин-Махно. - А ты тут небось кулеша нажрался, курева накурился и глух к страданиям трудового народа.
- Так иди, свободная личность, достань сало из главгада, - пожал плечами Матюкайленко. - Ты луну мне загораживаешь.
- Вот как? Луну тебе еще? - возмутился Кропоткин-Махно. - В то время, как все стонут под игом...игом...иго...
Тут Кропоткин случайно наступил на интервента Валеру, и тот заматюкался уже громко, а еще пнул Кропоткина-Махно со всей силой пленного в плохом настроении.
- Говорю же, - сказал анархист Матюкайленко. - Люди спят.
Но всем анархистам анархист его не слушал. Получив смачного пинка, он откатился под холм, заросший малинником, и там громко обещал всем показать, кто присваивает гордое звание и вообще разлегся тут.

С тех пор Анархист Кропоткин-Махно поселился со своим знаменем в бурьянах возле землянки Матюкайленко. Каждого, кто проходил мимо, он вопрошал с надрывом: «А что ты сделал для победы идеалов анархизма?». Все посылали Кропоткина-Махно очень далеко, но он не шел.

@темы: анархист Матюкайленко

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Он знает, как звался прежде, но много ли вложишь в имя? Он помнит всего до черта — и скалится многовато. Он сидит над улицей, заполненной неживыми, и смогом, и желтым дымом, и в воздухе сладковато. Глядит он всегда на небо, сосульки, зажмурясь, лижет. Завел огород, очаг, небольшого бога. Они стоят внизу, но во сне подступают ближе или когда он задумается немного. Холодными пальцами, тухлым духом, и даже вроде бы как стихами — и если они умеют, как ты, то кто ты? Он принимает жизнь серебряной ложкой с чеканными петухами, горькую, как лекарство, и приторную до рвоты. Зачем ему надо лечиться от гибели, он не помнит. Зачем ему надо жить, он не помнит тоже. Но фотографии на стенах опустевших комнат на что-то как будто осмысленное похожи.
Как-то он даже рассказывал анекдоты
тени, которая с каждым из нас повсюду.
Но если они все там могут, как ты, то кто ты?
Если ты говоришь, как они, то кто ты?
Если я начал им петь, кто я буду?

А потом — так бывает с временем и душой, тучи к югу. И в его руины уткнется луна, как слепая. Он знает, что завтра встанет, как был, и по кругу, и когда-нибудь они подпоют, отступая.
И даже если он сейчас не совсем человек — кукла вуду.
То, что ему сплошная тюрьма — все же крыша.
Но если я в принципе начал петь, кто я буду?
И кто будут они потом, как услышат?


@темы: стихи

02:22 

Доступ к записи ограничен

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

23:59 

Доступ к записи ограничен

Это - не шило. Это внутренний стержень.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Это - не шило. Это внутренний стержень.
По заказу  nolofinve

Начинающий душегуб Харитон получил за голову анархиста Матюкайленко банку кильки в томате и бутылку ситро «Буратино». Это была неплохая ставка, поскольку все остальные начинающие душегубы пока что работали за идею. Платил Харитону главгад Борис, замотавшись по самые глаза в шерстяную шаль бабы Фроси, о которой та говорила, что она «пошти как меховой палпатин». Ну, только молью чуток трачена в верхнем левом углу. Голос главгад тоже изменил — он как раз очень удачно простудился, сидя в засаде в бурьянах за сараем. Анархиста так и не дождался, а голос уже осип. Вот и решил заказать кому помоложе, пусть они бегают.

Замирая от ужаса, отправился Харитон на дело. У анархиста была дурная слава, но, с другой стороны, начинающий душегуб очень любил кильку.

читать дальше

@темы: анархист Матюкайленко

Это - не шило. Это внутренний стержень.
В черном-черном зале на черном столе зелено сукно.
В черном-черном дворе белым-белые классы и тусклый свет.
Город засыпает, просыпается мафия в казино.
Протирает глаза да сползается вместе держать совет —
делать ставки, чертить мелком и цедить вино.
Просыпается мафия, я боюсь открывать глаза.
Ставки сделаны, сталь блестит и в сплошном дыму.
Если вдруг ты случайно увидел — нельзя сказать,
И когда мы проснемся, не смей разбалтывать никому.
Просыпается мафия. Спят горожане. Июнь. Гроза.
Ничего, порастут наши тропы такой травой...
Просыпается мафия. Мы укрываемся с головой.

@темы: стихи