И кто ты после этого? Один, в песке, на полупризрачном мысу, пугаешь проплывающих ундин да мрачно доедаешь колбасу. И некуда податься - до седин, а я не приплыву и не спасу. Выходит месяц - долбаный фонарь, подмигивать надтреснутым стеклом. А утром - только розовая хмарь, тут все морским завязано узлом. Шумит вода, смеется - поделом, теперь свои Канары доканарь, добудь свои курорты на века, просись домой, молись на паруса. Какая первоклассная тоска - тут век тебе пойдет за полчаса, никто тебя не вспомнит, дурака.
Подводные течения поют и плачут чайки белому песку. В таком простом бессмысленном раю куда еще податься моряку? По крохам собирают свой уют, сшивают паруса по лоскутку. А я не жду. Не плачу. Не тоску...
А день за днем сколачивать плоты - такое кто угодно, но не ты.