Это - не шило. Это внутренний стержень.
Был закат, пора голубей и вдов,
Так насыщен, винен, кровав, бордов
И пронзительно краски его звучали...
В этом что-то есть от затерянных городов
Или Мертвого моря моей печали.
Там не дышат волны. Полно теней.
А вода мертва - не ходи по ней.
Так насыщен, винен, кровав, бордов
И пронзительно краски его звучали...
В этом что-то есть от затерянных городов
Или Мертвого моря моей печали.
Там не дышат волны. Полно теней.
А вода мертва - не ходи по ней.