Это - не шило. Это внутренний стержень.
Он носит жуткий клеш, зеленый вельвет,
Выпускает дым.
У него не было причин появляться на свет –
Но он не любит жалеть. Чего у него нет –
То и фиг с ним.
Каждый божий день он идет и искрит,
Как по бечеве.
Он в мешке демиурга золотистый пирит,
Он – тот загадочный остров, что пока не открыт,
Он на свете и свет.
У него есть книжка и сумка через плечо,
У него под щекой по утрам становится горячо,
Потому что солнце будит таких, не спрося ни о чем,
На подушку сдувая лучи.
Но, как и солнце с утра – никогда таких не обнять…
А он открывает глаза, зевнет, потянется – глядь -
На подарок тебе, намотай золотистую прядь,
А о том, что знаешь – молчи!
Выпускает дым.
У него не было причин появляться на свет –
Но он не любит жалеть. Чего у него нет –
То и фиг с ним.
Каждый божий день он идет и искрит,
Как по бечеве.
Он в мешке демиурга золотистый пирит,
Он – тот загадочный остров, что пока не открыт,
Он на свете и свет.
У него есть книжка и сумка через плечо,
У него под щекой по утрам становится горячо,
Потому что солнце будит таких, не спрося ни о чем,
На подушку сдувая лучи.
Но, как и солнце с утра – никогда таких не обнять…
А он открывает глаза, зевнет, потянется – глядь -
На подарок тебе, намотай золотистую прядь,
А о том, что знаешь – молчи!
-
-
11.03.2013 в 22:07-
-
11.03.2013 в 22:18-
-
11.03.2013 в 22:21-
-
11.03.2013 в 22:37-
-
11.03.2013 в 22:38