Это - не шило. Это внутренний стержень.
...и все чаще встречаются стихи, которых я не понимаю. Бесконечное количество образов, сравнений, аллитераций, нанизанных друг на друга - но непонятно, для чего. То есть миллиард скрытых смыслов и ни одного явно видного. Читай с любого места, и вселенская гармонь интуитивная мудрость ударит тебя в темя стремительным домкратом.
Старею, брюзжу, институтов не кончала.
А может, это просто примета времени, от которого я всегда безнадежно отставала - нельзя удивить ни одной законченной мыслью, они все как бы уже высказаны, зато можно удивить пачкой намеков. Наверное.
Старею, брюзжу, институтов не кончала.
А может, это просто примета времени, от которого я всегда безнадежно отставала - нельзя удивить ни одной законченной мыслью, они все как бы уже высказаны, зато можно удивить пачкой намеков. Наверное.
А мне вот как раз говорят, что пейзажная лирика -- это отстой. Типо, уже столько написано Пушкиными-Есениными, что вряд ли можно написать про природу, чтоб зацепило.
У меня, правда, тоже есть некие экземпляры типа "Слабого солнца"
И вот все такие немедленно раскланиваются.
При чем тут слабое солнце?