Это - не шило. Это внутренний стержень.
А уже и настало не время для певчих птиц и не место для детских песен и букваря. А уже на пути не хватает в колесах спиц, но довольно в колесах палок и плакать - зря. И, как лазутчик, разметит осень передний край. И, как безумный, заладит дождь и возьмет свое. Сколько раз ты потом взаправду ни умирай, все покажется, будто вырвался от нее...