Это - не шило. Это внутренний стержень.
Не бывает таким передышки,
А бывают подарки и встречи,
Да бубенчик на левой лодыжке,
Поцелуи и смуглые плечи...
Только эхо от лестниц метнется,
Где сбивали дыханье и ноги,
Абрикосовой тенью вернется,
Или ветром на темной дороге.
А в конце, о котором не надо -
Только память, и птицы, и город...
Только пальцы запустит прохлада
За небрежно распахнутый ворот.



@темы: сказка, зарисовки, стихослезие