Это - не шило. Это внутренний стержень.
А поездка была богата историями, как море - рыбой и отражениями луны. А звезды над поездом были вот такие крупные, нет, ВОТ ТАКИЕ. Но из всех стихообрывков и недоисторий, кусочки которых я полусонно записала, пока цельная только одна. И она не имеет отношения к морю.

Ну, откуда берутся блики?
Вон, закат-то густой, желе!
Я оставлю в кустах улики
И последний патрон в стволе.
Я следы замету по-лисьи,
Залижу по-собачьи кровь.
У какой-то глухой Анисьи
В огороде сопру морковь.
Я одежду сменю и шкуру,
Притворюсь, что опять везет.
Будет петься и питься сдуру,
Будут дыни сладки, как мед.
Если станет когда тревожно -
Это нервы тому виной,
Потому что, вполне возможно,
Никогда не придут за мной....

Но не верится этим бредням,
Коль нащупан уже курок.
Был не только патрон последним,
Но и вдох, запасенный впрок.




@темы: зарисовки, стихослезие, не_ржать