Это - не шило. Это внутренний стержень.
Будет ночь, средь которой от всяких бед
Заслоняет меня стекло,
И уже и выхода дальше нет -
Потому мне тепло, тепло...
И как будто бы завтра нагрянет рать,
Чтобы ужин отдать врагу,
И как будто меня не учили врать,
Потому я не лгу, не лгу...
И погаснет свет, и плеснет вино,
И пройдет бестолковый срок.
Я забуду боль, отворю окно
И пойду высыпаться впрок.
Другой художественной ценности не несет.
Заслоняет меня стекло,
И уже и выхода дальше нет -
Потому мне тепло, тепло...
И как будто бы завтра нагрянет рать,
Чтобы ужин отдать врагу,
И как будто меня не учили врать,
Потому я не лгу, не лгу...
И погаснет свет, и плеснет вино,
И пройдет бестолковый срок.
Я забуду боль, отворю окно
И пойду высыпаться впрок.
Другой художественной ценности не несет.