Это - не шило. Это внутренний стержень.
Осенних песен участь нелегка,
и их уже почти никто не слышит.
И тишина, и сумерки, и крыши —
до горизонта и за облака.
И из-за края к нам — ни ветерка.
По небу тучи — в сомкнутом строю,
Под небом ничего не уцелело.
И бьешься не за душу, не за тело,
А за пустыню личную свою.
Я птица. Без пустыни — не пою...
И будет дождь, почти что ледяной,
Как серый змей, беседовать со мной.