Это - не шило. Это внутренний стержень.


Ото тобі твоя дорога,
Ото - гущавина розлога,
Ото - крихка старовина.
Спадає морок, о - завіса,
Такого мороку до біса,
А правда - денна і одна.
Іди, живи, довірся зливі,
Мандрівники такі щасливі,
Бо їх і Захід не чека.
Ельфійські царства спорожнілі,
Міста, прозорі, білі, білі...
І жодна річка - не така.





@темы: стихи