Это - не шило. Это внутренний стержень.
Легко отпечатки прими, как прах,
И так же легко разрушь.
Но нету ни злата в твоих горах,
Ни проку от наших душ.
Какое-то время слепила синь,
Какое-то время - страсть.
Но я полынь, да и ты полынь,
И нам под копыта пасть.
На сколько же времени хватит нас,
Чтоб не было нам беды.
Рассвет проспали, закат погас,
И дым остается, дым...